20-09-2026, 07:33 PM
Stroud volvía hacia el Ford's Transit en silencio, junto con Enji y Kael. En su recepción con el inquietante vicealmirante Mardano había habido elogios por su labor, claro, aunque no condecoraciones ni más halagos de los estrictamente necesarios. Tampoco era importante: lo que se esperaba de un Marine era que cumpliese con su trabajo, y, en aquella ocasión, la División 30 había cumplido sobradamente. Su camino hacia el navío había sido, pese a lo que pudiese parecer, callado, inmerso en sus propios pensamientos, que revoloteaban alrededor de su mente y se enzarzaban en la misma como un gran torbellino. El vicealmirante había desvelado, en su breve encuentro, el destino trágico que había sufrido recientemente Tucrow, uno de los tres Almirantes de la Marina, y una noticia como aquella siempre era más motivo de preocupación que cualquier otro asunto. Y en Impel Down, de todos los sitios.
Su plan era llegar a bordo, meterse en su camarote y leer el último periódico del que pudiese echar mano detenidamente, y luego ya vería. Sus compañeros seguramente aún siguiesen durmiendo, o tal vez hubiesen salido a hacerse cargo de sus quehaceres. O, al menos, eso pensó hasta que vio al carismático Comandante Cangrejo Tortuga Juan Sebastián saludándolos desde la borda del Transit. Arqueó una ceja, no pudiendo evitar bosquejar una sonrisa, al tiempo que devolvía un simple saludo al gyojin. Pensó que, desde su perspectiva, los tres Marines seguramente debían llegar henchidos de orgullo y sentido de la victoria que en aquellos días se había proclamado sobre la injusticia en el Grand Line, pero el sentimiento general parecía ser otro muy distinto desde que habían recibido la noticia de boca de Mardano.
"¡Buenos días, comandante Juan Sebastián! O buenas tardes, más bien," anunció, subiendo por el tablón hasta la cubierta del barco. Prefirió no andarse con medias tintas, y fue directo al grano. "No habrá leído el periódico más reciente, ¿no? Parece que han tenido lugar algunos acontecimientos desde que estuvimos en Skypiea," dijo crípticamente, "y, si el vicealmirante Mardano no se ha equivocado... acontecimientos de bastante gravedad. Acompáñenos, ¿quiere?," inquirió, haciendo un ademán hacia la bodega, donde había visto que solían dejarse los periódicos traídos por las gaviotas del World Economy News Paper. Colocó sus manos tras su espalda, caminando hacia las escaleras que descendían hacia las profundidades del barco. "La situación es seria. Según nos acaba de decir el vicealmirante, el Almirante Tucrow ha caído en acto de servicio," dijo con seriedad. Sus palabras, monótonas como de costumbre, no reflejaron emoción alguna al decir aquello, pero debió de resultar evidente que él mismo se estremeció al dar la noticia. "Ha ocurrido algo en Impel Down. ¿Están los demás por aquí, o siguen durmiendo?," inquirió, mirando a su alrededor y arqueando una ceja con displicencia.
Terminó de bajar los peldaños que llegaban hasta la bodega, quitándose la chaqueta y sentándose con pesadez sobre uno de los viejos sofás con que habían amueblado la pequeña estancia, iluminados por la escasa luz que entraba a través de las ranuras de las escotillas y los enjaretados, así como por un puñado de pequeñas lámparas de aceite colgadas de las paredes de madera. Antes de nada, sacó su pipa, Saltfin, a modo casi ritual. La tosca talla de madera, con la forma de una orca, se iluminó momentáneamente en un instante casi ritual, mientras Stroud prendía el tabaco de su interior en silencio. Aquella era una pipa destinada a grandes ocasiones, y aquella, sin duda, lo merecía. Permitió que el humo se consolidase sobre la cazoleta antes de dar un par de caladas, y solo entonces echó mano de uno de los periódicos que reposaban en la mesa frente a él. Lo sujetó con ambas manos, mientras la pipa permanecía ceñida entre sus dientes, y lo dobló por la mitad, leyendo el primero de los titulares. 29 de verano del año 18. "El Nuevo Mundo."
Su plan era llegar a bordo, meterse en su camarote y leer el último periódico del que pudiese echar mano detenidamente, y luego ya vería. Sus compañeros seguramente aún siguiesen durmiendo, o tal vez hubiesen salido a hacerse cargo de sus quehaceres. O, al menos, eso pensó hasta que vio al carismático Comandante Cangrejo Tortuga Juan Sebastián saludándolos desde la borda del Transit. Arqueó una ceja, no pudiendo evitar bosquejar una sonrisa, al tiempo que devolvía un simple saludo al gyojin. Pensó que, desde su perspectiva, los tres Marines seguramente debían llegar henchidos de orgullo y sentido de la victoria que en aquellos días se había proclamado sobre la injusticia en el Grand Line, pero el sentimiento general parecía ser otro muy distinto desde que habían recibido la noticia de boca de Mardano.
"¡Buenos días, comandante Juan Sebastián! O buenas tardes, más bien," anunció, subiendo por el tablón hasta la cubierta del barco. Prefirió no andarse con medias tintas, y fue directo al grano. "No habrá leído el periódico más reciente, ¿no? Parece que han tenido lugar algunos acontecimientos desde que estuvimos en Skypiea," dijo crípticamente, "y, si el vicealmirante Mardano no se ha equivocado... acontecimientos de bastante gravedad. Acompáñenos, ¿quiere?," inquirió, haciendo un ademán hacia la bodega, donde había visto que solían dejarse los periódicos traídos por las gaviotas del World Economy News Paper. Colocó sus manos tras su espalda, caminando hacia las escaleras que descendían hacia las profundidades del barco. "La situación es seria. Según nos acaba de decir el vicealmirante, el Almirante Tucrow ha caído en acto de servicio," dijo con seriedad. Sus palabras, monótonas como de costumbre, no reflejaron emoción alguna al decir aquello, pero debió de resultar evidente que él mismo se estremeció al dar la noticia. "Ha ocurrido algo en Impel Down. ¿Están los demás por aquí, o siguen durmiendo?," inquirió, mirando a su alrededor y arqueando una ceja con displicencia.
Terminó de bajar los peldaños que llegaban hasta la bodega, quitándose la chaqueta y sentándose con pesadez sobre uno de los viejos sofás con que habían amueblado la pequeña estancia, iluminados por la escasa luz que entraba a través de las ranuras de las escotillas y los enjaretados, así como por un puñado de pequeñas lámparas de aceite colgadas de las paredes de madera. Antes de nada, sacó su pipa, Saltfin, a modo casi ritual. La tosca talla de madera, con la forma de una orca, se iluminó momentáneamente en un instante casi ritual, mientras Stroud prendía el tabaco de su interior en silencio. Aquella era una pipa destinada a grandes ocasiones, y aquella, sin duda, lo merecía. Permitió que el humo se consolidase sobre la cazoleta antes de dar un par de caladas, y solo entonces echó mano de uno de los periódicos que reposaban en la mesa frente a él. Lo sujetó con ambas manos, mientras la pipa permanecía ceñida entre sus dientes, y lo dobló por la mitad, leyendo el primero de los titulares. 29 de verano del año 18. "El Nuevo Mundo."
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