10-09-2026, 10:15 AM
Hanma subía el sendero como quien vuelve a una casa que lo echó hace mucho tiempo, pero eso no ahcia aquello especialmente triste simplemente distinto a como subiria alguien que no habia pasado lo del alli. Isla Karate olía a su infancia y a otra cosa realmente: el viento traía especias, verduras dulces y un estofado de cocción lenta que su nariz de cocinero desmenuzó en dos zancadas. Pimentón tostado, hierbas, carne con hueso. Algún dojo cocinaba de verdad en aquella ladera, bienvenida sea la cocina de calidad y no los fideos instantaneos ni el arroz sin nada. Ratatouille asomó el hocico por el cuello de la camiseta y volvió a esconderse, de acuerdo con el diagnóstico de su adorado dueño. Abajo quedaba el pueblo y arriba, repartidos por la ladera, sonaban los dojos con postes que crujían a compás. Él había pedido entrar en varios de esos patios cuando era un crío de andares torpes y nadie quiso saber de él.
El ruido llegó antes que la escena. Un golpeteo sordo, errático, sin ninguna técnica que lo sostuviera. Hanma distinguió enseguida la diferencia: los postes suenan a madera, y aquello sonaba a costillas y a llanto. Dobló el recodo y vio el cuadro entero a unos quince metros: cinco uniformes blancos, planchados y limpios, alrededor de un muchacho encogido en el suelo con unos kanjis distintos en la espalda. Patadas contra la columna, golpes en la cabeza, risas. El crío apaleado no respondía; solo se cubría y quejaba, y los cinco seguían marcando puntos sobre su espalda como si el suelo fuera un tatami y el chaval un saco de entrenamiento que hacia poco o nada por defenderse. Hanma se quedó quieto un instante. Aquello le salía de dentro: palizas de patio, risas de los que nunca han probado un puño de verdad. La Ley no dejaba margen para la duda. Ensañarse en grupo contra quien no puede responder no era pelea; era basura con uniforme recién puesto.
Dio un paso y su sombra tragó el recodo entero desde sus siete metros y medio, dejando a los cinco sin sol de golpe. Ratatouille asomó la cabeza, parche torcido, y soltó un siseo corto furioso por lo que estaba viendo. Los críos se giraron con las risas a medio salir y ahí se quedaron, con la pierna todavía en alto a uno de ellos. Tardaron en entender lo que tenían delante, y cuando lo entendieron, dos retrocedieron sin darse cuenta y otro soltó el puño que había cerrado. Hanma bajó la mirada por encima de ellos, despacio. Se echó los codos atrás y juntó los omóplatos hasta que la espalda le sonó con un crujido, la pose de amplitud de dorsales para descongestionar los huesos antes de lo que pudiera venir. Los críos lo oyeron crujir y retrocedieron otro paso.-¿Esta es la lección que dan aquí arriba? Cinco contra uno contra un crío que ni se levanta del suelo. Me han contado que a esta montaña se venía a aprender a pelear. Vosotros estáis aprendiendo a ensuciar un uniforme que otro plancha por vosotros.- No gritó. La voz le salió baja y les llegó a todos igual. -Asunto de dojos se resuelve en un tatami, de uno a uno, con testigos. Lo que estáis haciendo es dar patadas a quien ya cayó, y eso no lo hace ni el perro más hambriento de este pueblo. Tenéis una sola oportunidad: soltáis al chaval, recogéis vuestras bragas de valientes y subís a vuestro dojo. Si alguno prefiere seguir, plantaos delante de mí y decidlo mirándome a la cara.-
Un garararara le creció por dentro y no lo soltó del todo; se le quedó asomando entre los dientes, sin humor ninguno. El chaval del suelo seguía encogido, sangrando de un codo, con los ojos azules clavados en las botas ajenas. Hanma no se movió del recodo: ocupaba los cuatro metros de ancho del camino con sus siete metros y medio de estatura, plantado a cinco metros del grupo, y quien quisiera bajar o pasar tendría que hacerlo delante de él. Él esperaba, quieto, con las manos sueltas y la paciencia justa.
El ruido llegó antes que la escena. Un golpeteo sordo, errático, sin ninguna técnica que lo sostuviera. Hanma distinguió enseguida la diferencia: los postes suenan a madera, y aquello sonaba a costillas y a llanto. Dobló el recodo y vio el cuadro entero a unos quince metros: cinco uniformes blancos, planchados y limpios, alrededor de un muchacho encogido en el suelo con unos kanjis distintos en la espalda. Patadas contra la columna, golpes en la cabeza, risas. El crío apaleado no respondía; solo se cubría y quejaba, y los cinco seguían marcando puntos sobre su espalda como si el suelo fuera un tatami y el chaval un saco de entrenamiento que hacia poco o nada por defenderse. Hanma se quedó quieto un instante. Aquello le salía de dentro: palizas de patio, risas de los que nunca han probado un puño de verdad. La Ley no dejaba margen para la duda. Ensañarse en grupo contra quien no puede responder no era pelea; era basura con uniforme recién puesto.
Dio un paso y su sombra tragó el recodo entero desde sus siete metros y medio, dejando a los cinco sin sol de golpe. Ratatouille asomó la cabeza, parche torcido, y soltó un siseo corto furioso por lo que estaba viendo. Los críos se giraron con las risas a medio salir y ahí se quedaron, con la pierna todavía en alto a uno de ellos. Tardaron en entender lo que tenían delante, y cuando lo entendieron, dos retrocedieron sin darse cuenta y otro soltó el puño que había cerrado. Hanma bajó la mirada por encima de ellos, despacio. Se echó los codos atrás y juntó los omóplatos hasta que la espalda le sonó con un crujido, la pose de amplitud de dorsales para descongestionar los huesos antes de lo que pudiera venir. Los críos lo oyeron crujir y retrocedieron otro paso.-¿Esta es la lección que dan aquí arriba? Cinco contra uno contra un crío que ni se levanta del suelo. Me han contado que a esta montaña se venía a aprender a pelear. Vosotros estáis aprendiendo a ensuciar un uniforme que otro plancha por vosotros.- No gritó. La voz le salió baja y les llegó a todos igual. -Asunto de dojos se resuelve en un tatami, de uno a uno, con testigos. Lo que estáis haciendo es dar patadas a quien ya cayó, y eso no lo hace ni el perro más hambriento de este pueblo. Tenéis una sola oportunidad: soltáis al chaval, recogéis vuestras bragas de valientes y subís a vuestro dojo. Si alguno prefiere seguir, plantaos delante de mí y decidlo mirándome a la cara.-
Un garararara le creció por dentro y no lo soltó del todo; se le quedó asomando entre los dientes, sin humor ninguno. El chaval del suelo seguía encogido, sangrando de un codo, con los ojos azules clavados en las botas ajenas. Hanma no se movió del recodo: ocupaba los cuatro metros de ancho del camino con sus siete metros y medio de estatura, plantado a cinco metros del grupo, y quien quisiera bajar o pasar tendría que hacerlo delante de él. Él esperaba, quieto, con las manos sueltas y la paciencia justa.
Cocina del Ogro
![[Imagen: AL4aO9R.jpeg]](https://i.imgur.com/AL4aO9R.jpeg)