10-02-2026, 09:58 PM
Moja avanzó junto a Stroud manteniendo la distancia exacta que había prometido, ni demasiado cerca como para estorbar, ni lo bastante lejos como para quedar aislado. Sus pasos eran silenciosos, medidos, y su postura permanecía baja, flexible, preparada para reaccionar en cualquier dirección. Las flechas vectoriales flotaban a ambos lados de su cuerpo, girando lentamente, como si compartieran su estado de alerta.
Cuando el campamento apareció ante ellos, Moja fue el primero en detenerse por completo, clavando los pies en la tierra removida. Sus ojos recorrieron el lugar con una frialdad casi quirúrgica. No necesitaba palabras para entender lo que veía: aquello no era el resultado de un ataque rápido ni de un saqueo improvisado. La destrucción tenía intención, método.
Avanzó unos pasos, agachándose junto a una de las tiendas rasgadas. Pasó los dedos enguantados por la lona desgarrada, comprobando la dirección de los cortes. No fue una herramienta, concluyó al instante. Demasiado irregular. Demasiado violento. Se desplazó después hacia uno de los troncos marcados por profundas garras. Alzó la vista, midiendo la altura y la separación de los surcos, comparándolos mentalmente con posibles criaturas conocidas. Su cola se tensó apenas un instante. Aquellas marcas no encajaban con ningún animal común.
Moja continuó avanzando por el campamento, siempre cubriendo ángulos muertos, girando el cuerpo antes que la cabeza, atento a cualquier cambio en el entorno. Se detuvo cerca de una mancha oscura en el suelo, agachándose con cuidado. La sangre estaba seca, antigua, pero el patrón indicaba arrastre. Mucho peso. Demasiada resistencia. No murieron aquí todos, pensó. Mientras Stroud inspeccionaba cofres y papeles, Moja se movía en perímetro, trazando un semicírculo lento alrededor del campamento. Observó la maleza cercana, apartó ramas con el dorso del antebrazo, examinó el suelo en busca de huellas recientes. No encontró pasos frescos, pero sí senderos naturales ligeramente deformados, como si algo pesado hubiera pasado por allí repetidas veces meses atrás.
Al percibir el gesto de alto y las órdenes de registro, Moja se adelantó un poco más hacia la retaguardia exterior del claro. Elevó ligeramente una flecha vectorial, colocándola a su espalda como un ancla invisible, preparada para impulsarlo en caso de emboscada. Su respiración se volvió lenta, profunda, filtrando el aire cargado de olores extraños.
No habló. No interrumpió. Simplemente vigiló. Cada crujido del bosque era evaluado. Cada silencio prolongado, sospechoso. Moja no necesitaba ver movimiento para saber que aquel lugar seguía siendo peligroso. La ausencia de cuerpos, la limpieza incompleta del campamento, la forma en que todo había sido destrozado… todo apuntaba a que algo había reclamado aquel sitio.
Cuando el campamento apareció ante ellos, Moja fue el primero en detenerse por completo, clavando los pies en la tierra removida. Sus ojos recorrieron el lugar con una frialdad casi quirúrgica. No necesitaba palabras para entender lo que veía: aquello no era el resultado de un ataque rápido ni de un saqueo improvisado. La destrucción tenía intención, método.
Avanzó unos pasos, agachándose junto a una de las tiendas rasgadas. Pasó los dedos enguantados por la lona desgarrada, comprobando la dirección de los cortes. No fue una herramienta, concluyó al instante. Demasiado irregular. Demasiado violento. Se desplazó después hacia uno de los troncos marcados por profundas garras. Alzó la vista, midiendo la altura y la separación de los surcos, comparándolos mentalmente con posibles criaturas conocidas. Su cola se tensó apenas un instante. Aquellas marcas no encajaban con ningún animal común.
Moja continuó avanzando por el campamento, siempre cubriendo ángulos muertos, girando el cuerpo antes que la cabeza, atento a cualquier cambio en el entorno. Se detuvo cerca de una mancha oscura en el suelo, agachándose con cuidado. La sangre estaba seca, antigua, pero el patrón indicaba arrastre. Mucho peso. Demasiada resistencia. No murieron aquí todos, pensó. Mientras Stroud inspeccionaba cofres y papeles, Moja se movía en perímetro, trazando un semicírculo lento alrededor del campamento. Observó la maleza cercana, apartó ramas con el dorso del antebrazo, examinó el suelo en busca de huellas recientes. No encontró pasos frescos, pero sí senderos naturales ligeramente deformados, como si algo pesado hubiera pasado por allí repetidas veces meses atrás.
Al percibir el gesto de alto y las órdenes de registro, Moja se adelantó un poco más hacia la retaguardia exterior del claro. Elevó ligeramente una flecha vectorial, colocándola a su espalda como un ancla invisible, preparada para impulsarlo en caso de emboscada. Su respiración se volvió lenta, profunda, filtrando el aire cargado de olores extraños.
No habló. No interrumpió. Simplemente vigiló. Cada crujido del bosque era evaluado. Cada silencio prolongado, sospechoso. Moja no necesitaba ver movimiento para saber que aquel lugar seguía siendo peligroso. La ausencia de cuerpos, la limpieza incompleta del campamento, la forma en que todo había sido destrozado… todo apuntaba a que algo había reclamado aquel sitio.
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