21-08-2025, 03:15 AM
El sol aún no había trepado del todo por el horizonte cuando Zhongli Quan se alzó en medio del claro. Su sombra, larga y monstruosa, se proyectaba sobre la tierra como si un gigante se hubiese detenido en mitad del mundo. La Guan Dao descansaba junto a él, apoyada en el suelo, pero ni siquiera en reposo dejaba de transmitir un aura de amenaza. El filo, desmesurado y denso como una losa de acero, brillaba con un resplandor opaco bajo la bruma matinal.
Zhongli cerró los ojos y dejó que el aire llenara sus pulmones. Su pecho se expandió como un fuelle, marcando el comienzo de la disciplina que regía su vida. Al exhalar, sus manos se cerraron alrededor del astil del arma. El simple hecho de levantarla del suelo era un acto que pocos podrían realizar siquiera una vez, pero para él era el inicio de un ritual.
Con un giro de hombros, la Guan Dao ascendió describiendo un arco lento. Los músculos de sus brazos y espalda se tensaron como cuerdas de un arco demasiado cargado. El peso del filo exigía control absoluto: un movimiento en falso y la inercia podría desgarrar incluso su piel endurecida. Sin embargo, Zhongli sonrió. El dolor en sus articulaciones era la prueba de que seguía vivo, de que el cuerpo respondía al mandato de su espíritu.
El primer corte descendió como un relámpago. El aire silbó, desgarrado, y la tierra tembló cuando la hoja impactó contra ella. No era un golpe destinado a un enemigo, sino un recordatorio: cada ataque debía partir el mundo en dos, aunque el objetivo fuese solo el vacío. Repitió el movimiento una y otra vez, con ritmo inquebrantable. Cada descenso de la hoja era acompañado de una exhalación gutural, como un rugido contenido.
Pronto, el sudor comenzó a recorrer su piel, pero no se permitió descanso. Cambió de técnica, girando la Guan Dao en amplios círculos a su alrededor. La hoja parecía convertirse en un torbellino de acero, amenazando con tragarse todo lo cercano. Los músculos de sus piernas ardían al mantener la base firme, clavando sus pies como raíces en la tierra. Cada giro era más rápido, cada transición más fluida, hasta que el arma, pese a su descomunal peso, parecía un reflejo de su propia voluntad.
Entonces llegó el momento de la prueba final: los cortes ascendentes. Zhongli flexionó las rodillas, cargando la energía en todo su cuerpo. Con un rugido, lanzó la hoja hacia arriba, cortando contra la gravedad misma. El filo surcó el aire con tal violencia que la bruma de la mañana se partió, dispersándose en una nube desgarrada. Una y otra vez repitió, hasta que sus brazos temblaron y su respiración se tornó áspera como el metal raspado.
Al fin, bajó la Guan Dao. Clavó el extremo en el suelo y se sostuvo en ella como si fuese un bastón. El silencio del claro volvió, pero no era el mismo. El aire estaba cargado, vibrante, como si el eco de sus cortes siguiera retumbando en los árboles. Zhongli sonrió apenas. Había avanzado un paso más en la senda del guerrero que había adoptado.
Zhongli cerró los ojos y dejó que el aire llenara sus pulmones. Su pecho se expandió como un fuelle, marcando el comienzo de la disciplina que regía su vida. Al exhalar, sus manos se cerraron alrededor del astil del arma. El simple hecho de levantarla del suelo era un acto que pocos podrían realizar siquiera una vez, pero para él era el inicio de un ritual.
Con un giro de hombros, la Guan Dao ascendió describiendo un arco lento. Los músculos de sus brazos y espalda se tensaron como cuerdas de un arco demasiado cargado. El peso del filo exigía control absoluto: un movimiento en falso y la inercia podría desgarrar incluso su piel endurecida. Sin embargo, Zhongli sonrió. El dolor en sus articulaciones era la prueba de que seguía vivo, de que el cuerpo respondía al mandato de su espíritu.
El primer corte descendió como un relámpago. El aire silbó, desgarrado, y la tierra tembló cuando la hoja impactó contra ella. No era un golpe destinado a un enemigo, sino un recordatorio: cada ataque debía partir el mundo en dos, aunque el objetivo fuese solo el vacío. Repitió el movimiento una y otra vez, con ritmo inquebrantable. Cada descenso de la hoja era acompañado de una exhalación gutural, como un rugido contenido.
Pronto, el sudor comenzó a recorrer su piel, pero no se permitió descanso. Cambió de técnica, girando la Guan Dao en amplios círculos a su alrededor. La hoja parecía convertirse en un torbellino de acero, amenazando con tragarse todo lo cercano. Los músculos de sus piernas ardían al mantener la base firme, clavando sus pies como raíces en la tierra. Cada giro era más rápido, cada transición más fluida, hasta que el arma, pese a su descomunal peso, parecía un reflejo de su propia voluntad.
Entonces llegó el momento de la prueba final: los cortes ascendentes. Zhongli flexionó las rodillas, cargando la energía en todo su cuerpo. Con un rugido, lanzó la hoja hacia arriba, cortando contra la gravedad misma. El filo surcó el aire con tal violencia que la bruma de la mañana se partió, dispersándose en una nube desgarrada. Una y otra vez repitió, hasta que sus brazos temblaron y su respiración se tornó áspera como el metal raspado.
Al fin, bajó la Guan Dao. Clavó el extremo en el suelo y se sostuvo en ella como si fuese un bastón. El silencio del claro volvió, pero no era el mismo. El aire estaba cargado, vibrante, como si el eco de sus cortes siguiera retumbando en los árboles. Zhongli sonrió apenas. Había avanzado un paso más en la senda del guerrero que había adoptado.