07-01-2025, 04:51 PM
El último virote que Folk disparó fue mucho menos precioso que los anteriores y había rozado el suelo sin probar la carne, fruto de una gran esquiva de Casca, cualquiera diría que había calculado por formulas mágicas a que distancias y velocidad iba aquel proyectil. En un entorno seco el acero de su punta hubiera generado chispas al contacto con el asfalto pero en este... El virote cae sin pena ni gloria, un paralelismo a la situación de Folk.
El cielo vuelve a iluminarse, el gatillo de Casca vuelve a percutir y la bala del mismo, evitando a los pobres diablos que le ayudan golpea el cuerpo del mink. La batalla llega a su climax, Casca recibe ayuda de los hombre valerosos que dios a enviado para que le apoyen. 10 hombres ahora rodean de manera inerte a Folk, el cual, jadea y resopla. Su tic en el ojo izquierdo se está incrementando, sus manos empiezan a temblar, cada vez se siente peor. El corazón le martillea y su venas bombean con tal potencia que folk solo escucha el retumbar del fluido de su sangre, la cual, sigue escapando por su espalda sin miramientos ni peticiones.
Pero el disparo de Casca se ha sentido diferente... La ballesta de Folk, ya cargada, cae de sus manos, no le quedan fuerzas para sujetarlas y los únicos 10 hombres que quedan en pie le avasallan a golpes, alguno de ellos apartan la mirada, otros se obligan a mirar, haciéndose responsables de lo que están haciendo. Folk mira alrededor confundido, su compresión no llega a entender que está pasando, agacha las orejas y mira asustado de un lado para otro, sin comprender todavía que ha hecho para merecer tal destino. Su tic cada vez es mayor, y su miedo es exponencial a su desconocimiento.
El cubo de basura alumbra la escena, haciendo un juego de sombras macabro, donde 10 figuras apalean sin miramientos a una pobre rata que simplemente es capaz de adoptar una posición defensiva llevando su garras a su cabeza y cubriendose la misma, las lágrimas escapan de sus ojos, que resplandecen con cada rayo que parte el cielo y sin poder responder ni entender nada, Folk recibe los golpes con su corazón en la garganta y su vida pendiendo de un hilo. Los hombres lloran, sus almas, apenadas por la barbaridad de sus actos a veces flaquean y fallan los golpe, pero Folk, sigue recibiéndolos, sin entender nada de lo que pasa, sin ser capaz incluso de articular ninguna palabra para pedir auxilio o rogar perdón, su mente se ha roto del todo sin la sustancia que tanto ansia y ahora folk solo es un roedor de exageradas dimensiones, siendo apaleado y acuchillado por la gente que un día amó.
El mundo es cruel, pero aún así, Folk había arrebatado muchas vidas presa de su vicio, se había convertido en un peligro, aunque ahora Folk esté indefenso y su mente se sienta tan nublada, Folk habría matado a todos aquellos que ahora lloraban por sus actos sin ningún tipo de duda ni miramiento, para después, buscar en su cuerpo o ropa, un poco del polvo ese que tanto calmaba su corazón y la perdida de su jefe, el flú. Y aunque aquella escena vista fuera de contexto no sería tildada más que de un bárbaro ensañamiento, la verdad era otra. La muerte de aquel mink otorgaría el descanso a su atormentada alma y el descanso de la comunidad a la que llevaba atemorizando semanas. Un gran peso si me preguntas, más o menos, el mismo peso que una bala explosiva.
El cielo vuelve a iluminarse, el gatillo de Casca vuelve a percutir y la bala del mismo, evitando a los pobres diablos que le ayudan golpea el cuerpo del mink. La batalla llega a su climax, Casca recibe ayuda de los hombre valerosos que dios a enviado para que le apoyen. 10 hombres ahora rodean de manera inerte a Folk, el cual, jadea y resopla. Su tic en el ojo izquierdo se está incrementando, sus manos empiezan a temblar, cada vez se siente peor. El corazón le martillea y su venas bombean con tal potencia que folk solo escucha el retumbar del fluido de su sangre, la cual, sigue escapando por su espalda sin miramientos ni peticiones.
Pero el disparo de Casca se ha sentido diferente... La ballesta de Folk, ya cargada, cae de sus manos, no le quedan fuerzas para sujetarlas y los únicos 10 hombres que quedan en pie le avasallan a golpes, alguno de ellos apartan la mirada, otros se obligan a mirar, haciéndose responsables de lo que están haciendo. Folk mira alrededor confundido, su compresión no llega a entender que está pasando, agacha las orejas y mira asustado de un lado para otro, sin comprender todavía que ha hecho para merecer tal destino. Su tic cada vez es mayor, y su miedo es exponencial a su desconocimiento.
El cubo de basura alumbra la escena, haciendo un juego de sombras macabro, donde 10 figuras apalean sin miramientos a una pobre rata que simplemente es capaz de adoptar una posición defensiva llevando su garras a su cabeza y cubriendose la misma, las lágrimas escapan de sus ojos, que resplandecen con cada rayo que parte el cielo y sin poder responder ni entender nada, Folk recibe los golpes con su corazón en la garganta y su vida pendiendo de un hilo. Los hombres lloran, sus almas, apenadas por la barbaridad de sus actos a veces flaquean y fallan los golpe, pero Folk, sigue recibiéndolos, sin entender nada de lo que pasa, sin ser capaz incluso de articular ninguna palabra para pedir auxilio o rogar perdón, su mente se ha roto del todo sin la sustancia que tanto ansia y ahora folk solo es un roedor de exageradas dimensiones, siendo apaleado y acuchillado por la gente que un día amó.
El mundo es cruel, pero aún así, Folk había arrebatado muchas vidas presa de su vicio, se había convertido en un peligro, aunque ahora Folk esté indefenso y su mente se sienta tan nublada, Folk habría matado a todos aquellos que ahora lloraban por sus actos sin ningún tipo de duda ni miramiento, para después, buscar en su cuerpo o ropa, un poco del polvo ese que tanto calmaba su corazón y la perdida de su jefe, el flú. Y aunque aquella escena vista fuera de contexto no sería tildada más que de un bárbaro ensañamiento, la verdad era otra. La muerte de aquel mink otorgaría el descanso a su atormentada alma y el descanso de la comunidad a la que llevaba atemorizando semanas. Un gran peso si me preguntas, más o menos, el mismo peso que una bala explosiva.
datos de interes
FICHA DE FOLK
Bélico
![[Imagen: 51pnN8x.png]](https://imgur.com/51pnN8x.png)