Nuestro valeroso protagonista se ve superado. Una gran lección que de seguro Eleon le habría dado en algún momento: "Acho, no metas el hocico dónde no te llaman o te lo untan" Y se lo estaban untando a base de virotes y la ley del hielo, pues Folk, presa de su adicción, todavía no había alegado motivos para la pelea, ni mucho menos menos. Las únicas respuestas que Casca había obtenido del mink era, tensar la cuerda, disparar madera y acertar en el blanco. Si me preguntas a mi, mucho para el estado en el que la terrible criatura se encontraba.
Otro salto de Casca, parecía que este quería evitar el conflicto a toda velocidad, hacer tiempo y ganar los preciados segundos que le separaban de su muerte prematura. Era una estrategia válida, pero no efectiva. Este último salto, le había dejado expuesto en la mitad de la calle central por la que había llegado, sus disparos se perdían entre el sonido de la lluvia y los truenos y Folk, presa del vicio ignoraba todo el daño que recibía, su único objetivo era consumir, su mente roída por la droga solo tenía un pensamiento "FLÚ".
Las patas de Folk patinan en el mojado y angosto callejón, se siente si fuerzas, se siente cansado, pero Folk sigue. El salto es nimio en comparación a las agiles alas de su adversario. Los dos salen a la calle central, ¿El cadáver que dejan atrás? Olvidado como el de otros muchos que han sido asesinados en este suburbio. Un zumbido empieza a crispar el ambiente, es un sonido familiar, voces que se amontonan, gritos de guerra, la esperanza abriéndose paso en la oscuridad.
Son 20 hombres algo desnutridos, con ropas andrajosas y remendadas. Corren y gritan, entre el miedo y la valentía que otorga una muerte segura.
- ASUDEN AL PAYO - Se escucha entre los gritos de guerra - FOLK LO VA A DEJAR PICAO - Grita otro - ASUDEN AL PAYO POR LO NINIOS - Se vuelve a escuchar. - VAMOS ES NUESTRA ÚLTIMA OPORTUNIDAD, NAIDE HA VINIO A AYUDERNOS - Por detrás de Casca, un ejercito de 20 personas aparece superándole e interponiéndose entre Casca y Folk. Algunos tienen lágrimas en los ojos, pero estas se disimulan con la lluvia. Otros tiene miedo. Otros no tienen otra opción que pelear para dormir a la bestia que la sociedad ha despertado. Uno de ellos fue el que dejo aquella nota que el destino entregó a Casca, el único que había demostrado tener una mano lo suficientemente firme como para aceptar aquel trabajo.
Folk, en aquella comunidad era querido, era un ser que les protegía junto a su jefe, aunque sus actividades no fueran morales lo hacían por el bien de la comunidad, pero aquella redada lo había cambiado todo. No quedaba ni un solo gramo de Flú en las calles, los mismos que lo habían metido en las calles lo habían sacado para reabastecerse. Ya no había Berries para comprar hogazas de pan mohosas, ni carne a punto de perecer, la situación era tan precaria que uno de sus salvadores había sido corrompido hasta el tuétano y convertido en un amasijo de caos y discordia.
Los hombres rodean a Folk, pero este avanza, degollando con sus afiladas patas entre saltos y movimientos a la mitad de sus enemigos, los que siguen vivos le golpean: puñetazos, codazos, rodillazos y navajazos caen como un aluvión al cuerpo de Folk, pero este los ignora. Solo hay un objetivo "Flú". Entre toda el caos de gritos, sangre, muerte y violencia un virote sale disparado haciendo una parábola, el objetivo es el mismo, la velocidad cada vez menor. Folk esta siendo drenado poco a poco, pero no cesa en su búsqueda. Un trueno cae incendiado uno de los cubos de basura de la calle, la confusión hace mella en las huestes de Casca y Folk aprovecha la coyuntura, carga otro virote mientras los débiles hombres asustados por el impacto del rayo y la violencia de la muerte de sus amigos se quedan perplejos. Lo que era un combate uno contra uno se ha convertido ahora en una paliza a Folk. Los hombres atacan con pena, saben que el último regalo que le pueden hacer es otorgarle el descanso y la paz de la muerte. Casca, el único que ha acudido en su ayuda se ha convertido en un su última oportunidad para ayudar a su amigo, y aunque todos mueran, sabrán que lo hicieron por un bien mayor, habrían erradicado el miedo de las calles y devuelto el favor a un viejo amigo, que en días pasados lo habría dado todo por ellos, pero que en el presente, no podía entregarles nada más que miedo y ruina, pues era lo único que quedaba en su interior. A veces, no hay victorias, solo son derrotas disfrazadas.
Otro salto de Casca, parecía que este quería evitar el conflicto a toda velocidad, hacer tiempo y ganar los preciados segundos que le separaban de su muerte prematura. Era una estrategia válida, pero no efectiva. Este último salto, le había dejado expuesto en la mitad de la calle central por la que había llegado, sus disparos se perdían entre el sonido de la lluvia y los truenos y Folk, presa del vicio ignoraba todo el daño que recibía, su único objetivo era consumir, su mente roída por la droga solo tenía un pensamiento "FLÚ".
Las patas de Folk patinan en el mojado y angosto callejón, se siente si fuerzas, se siente cansado, pero Folk sigue. El salto es nimio en comparación a las agiles alas de su adversario. Los dos salen a la calle central, ¿El cadáver que dejan atrás? Olvidado como el de otros muchos que han sido asesinados en este suburbio. Un zumbido empieza a crispar el ambiente, es un sonido familiar, voces que se amontonan, gritos de guerra, la esperanza abriéndose paso en la oscuridad.
Son 20 hombres algo desnutridos, con ropas andrajosas y remendadas. Corren y gritan, entre el miedo y la valentía que otorga una muerte segura.
- ASUDEN AL PAYO - Se escucha entre los gritos de guerra - FOLK LO VA A DEJAR PICAO - Grita otro - ASUDEN AL PAYO POR LO NINIOS - Se vuelve a escuchar. - VAMOS ES NUESTRA ÚLTIMA OPORTUNIDAD, NAIDE HA VINIO A AYUDERNOS - Por detrás de Casca, un ejercito de 20 personas aparece superándole e interponiéndose entre Casca y Folk. Algunos tienen lágrimas en los ojos, pero estas se disimulan con la lluvia. Otros tiene miedo. Otros no tienen otra opción que pelear para dormir a la bestia que la sociedad ha despertado. Uno de ellos fue el que dejo aquella nota que el destino entregó a Casca, el único que había demostrado tener una mano lo suficientemente firme como para aceptar aquel trabajo.
Folk, en aquella comunidad era querido, era un ser que les protegía junto a su jefe, aunque sus actividades no fueran morales lo hacían por el bien de la comunidad, pero aquella redada lo había cambiado todo. No quedaba ni un solo gramo de Flú en las calles, los mismos que lo habían metido en las calles lo habían sacado para reabastecerse. Ya no había Berries para comprar hogazas de pan mohosas, ni carne a punto de perecer, la situación era tan precaria que uno de sus salvadores había sido corrompido hasta el tuétano y convertido en un amasijo de caos y discordia.
Los hombres rodean a Folk, pero este avanza, degollando con sus afiladas patas entre saltos y movimientos a la mitad de sus enemigos, los que siguen vivos le golpean: puñetazos, codazos, rodillazos y navajazos caen como un aluvión al cuerpo de Folk, pero este los ignora. Solo hay un objetivo "Flú". Entre toda el caos de gritos, sangre, muerte y violencia un virote sale disparado haciendo una parábola, el objetivo es el mismo, la velocidad cada vez menor. Folk esta siendo drenado poco a poco, pero no cesa en su búsqueda. Un trueno cae incendiado uno de los cubos de basura de la calle, la confusión hace mella en las huestes de Casca y Folk aprovecha la coyuntura, carga otro virote mientras los débiles hombres asustados por el impacto del rayo y la violencia de la muerte de sus amigos se quedan perplejos. Lo que era un combate uno contra uno se ha convertido ahora en una paliza a Folk. Los hombres atacan con pena, saben que el último regalo que le pueden hacer es otorgarle el descanso y la paz de la muerte. Casca, el único que ha acudido en su ayuda se ha convertido en un su última oportunidad para ayudar a su amigo, y aunque todos mueran, sabrán que lo hicieron por un bien mayor, habrían erradicado el miedo de las calles y devuelto el favor a un viejo amigo, que en días pasados lo habría dado todo por ellos, pero que en el presente, no podía entregarles nada más que miedo y ruina, pues era lo único que quedaba en su interior. A veces, no hay victorias, solo son derrotas disfrazadas.
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FICHA DE FOLK
Bélico
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